«ИМ НЕ ВОЗДВИГЛИ МРАМОРНОЙ ПЛИТЫ»
26.05.2020
Информация – Т. Ю. Анцыферова
Подготовка к публикации – О. А. Румянцева
Публикация – М. М. Гурченко
«Им не воздвигли мраморной плиты»
К 75-летию Великой Победы издательство Юрайт выпустило сборник «Им не воздвигли мраморной плиты. Стихи поэтов, погибших на войне» (Текст : электронный // ЭБС Юрайт [сайт]. —URL: https://urait.ru/bcode/463207). В издание включены произведения 37 авторов: людей разного возраста и национальности, уже признанных поэтов и только начинающих творить. Всех их объединяет одно — это поэты, отдавшие свои жизни в боях против немецкого фашизма.
Книга доступна на образовательной платформе «Юрайт» urait.ru, а также в мобильном приложении «Юрайт. Библиотека».
Предлагаем для ознакомления стихотворение Джека Алтаузена (1907-1941):
Я пишу, дорогая, тебе
Повезло нам сегодня с ночлегом —
Печка топится, лампа горит.
И подсолнух, засыпанный снегом,
Вдалеке на пригорке стоит.
Чай дымится, душистый и сладкий.
Отогрелись мы в теплой избе.
На листочке из синей тетрадки
Я пишу, дорогая, тебе.
Знаю я, ты прочтешь строки эти,
Улыбнешься и скажешь опять: —
Самый родненький мой ты на свете,
Только писем не любишь писать.
А потом возле детской кроватки,
Возле нашего сына вздохнешь,
И листочек из синей тетрадки
К пухлым губкам его поднесешь.
Скажешь: — Сын, это папа нам пишет,
Хоть и редко, но письма нам шлет. —
Постоишь, поглядишь, как он дышит,
И слезинка невольно блеснет.
И промолвишь ты, счастьем согрета: —
До чего на отца он похож!
Те же волосы русого цвета,
Так же ласков и так же пригож.
Я пишу, а вокруг, дорогая,
Спят бойцы на шинелях своих.
Печка топится. Лампа, мигая,
Свет спокойный бросает на них.
Снова голос твой тихий я слышу,
Он навеки мне в сердце проник: —
Как же, милый, на холод ты вышел
И забыл застегнуть воротник?
В светлой дружбе мы жили с тобою,
Как цветы полевые, росли,
И над нашей чудесной судьбою
Вдруг фашисты топор занесли.
Ничего! Мы обрубим им руки.
Ничего! Стисни зубы сильней, —
Каждый миг нашей горькой разлуки
Враг оплатит нам кровью своей.
Если б только увидеть могла ты,
Как ползу я с гранатой в дыму.
Грозный счет мой открыт для расплаты,
Платят кровью враги по нему.
Не один я такой в нашей роте,
Каждый счет свой открыл именной…
И берем мы втройне при расчете —
За семью, за разлуку с женой.
За страну, за сады, что шумели,
Кровью платят за все нам сполна.
Правда, волосы чуть поседели, —
Что ж поделать, на то и война!
Дорогая, горжусь я тобою,
Только вспомню — и сердцу тепло.
К нам в окопы вчера после боя
Много разных подарков пришло.
Пулеметчики варежки взяли…
И узнал я, мой друг, не таи, —
Их у детской кроватки вязали
Руки Родины, руки твои.
Зимний ветер в трубе завывает.
Спят бойцы — просыпаться им срок.
Печка топится, лампа мигает,
И дописан последний листок.
Я окреп для борьбы и для жизни,
И сплелись воедино во мне
Чувство Родины, верность Отчизне
С нежным чувством к любимой жене.
1942
